A depressão tem garras impiedosas. Como uma sombra sorrateira ela vai nos envolvendo em suas fibras malígnas e perversas, arruinando nossa alma, dilacerando o que encontra por dentro e por fora de cada uma das sua presas...
Eu te vejo moça, eu sei o que se passa aí dentro. Você mais uma vez está completamente envolta por ela, esta maldita e temível dor. Ela lhe rouba dos olhos o brilho, o sentido da vida. Faz com que você pense que nada aqui vale a pena; que esta vida é patética e não passa de perda de tempo. Considera que se alguém não é capaz de se amar, evidentemente não será amado por outros. Aquele pobre homem, cheio de planos, saiu daqui, atravessou com sua amada o oceano, desejava uma vida melhor, mas faleceu pouco tempo após ter ingressado naquela terra. E você moça, ficou por uma longa noite se perguntando por qual motivo quem quer morrer, vive e quem quer viver, morre. Invejou aquele homem, seu maior desejo foi estar no lugar dele. Tu chorou por uma noite inteira, levantou com olhos inchados e rosto abatido e foi entre a multidão andando sem rumo, perdida, de cabeça baixa, se culpando por odiar estar viva. Disse que viver é uma escolha, e que embora seu corpo parece estar vivo, por dentro já morreu há tempos. Deseja ter coragem para fazer seu corpo frágil morrer também... mas a covardia a impede, e você arrasta seus dias ansiando que alguém faça isso por ti. Quanta melancolia há nesta balzaquiana...
